Risveglio

6.30 a.m. suona la sveglia; è così scassata che non capisco come faccia: mette tutte le sue residue energie nel farmi dispetto.
Mi chiedo come faranno quelli che hanno la fortuna di poter dire: «non è suonata la sveglia!». Non mi capita mai.
Comunque sono già sveglio e, proprio perché ho passato una bella fetta della notte pensando al risveglio, ora non vorrei alzarmi. Sento le scapole pesanti pesanti e il cuscino mi sussurra: «Non lasciarmi, non te ne andare».
Ma mi hanno insegnato il senso del dovere. Maledetto SuperIo!
Devo alzarmi: mi tocca. Che poi mi vien da dire: «Se ci tiene tanto, perché non si alza lui solo, il SuperIo, e mi lascia tranquillo?».

Sonia, con la voce addormentata e l’alito di chi non vorrebbe svegliarsi, mi chiede: «Che ore sono?». «Secondo te – vorrei risponderle – che ore possono essere? Perché credi che mi sia alzato? Per giocare con quello strano animale che spacci per gatta?», ma mi limito a dire che non lo so, non ho guardato la sveglia. Così mi chiede com’è il tempo; già, perché crede che la mia prima preoccupazione sia quella di affacciarmi alla finestra. Non lo farei mai: devo prender fiato, e abituarmi all’idea, prima dello shock di vedere il mondo. E poi come mi sento questa mattina? Non saprei dirlo: “angoscia”, “spleen” “spesso il mal di vivere ho incontrato”. Sembrano soltanto parole. E allora vado sotto la doccia, dove, volendo, potresti anche piangere (giuro, non lo faccio mai), e, mentre mi lavo, ripeto «Signore pietà! Cristo pietà!». E probabilmente un po’ di pietà ce l’ha: il fulmine non mi ha ancora colpito…

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