Contini e la visita del demonio

Il gatto era pur sempre una compagnia. Cresceva la bestiola e faceva qualche danno, ma il suo ron ron di contentezza scaldava il cuore.
Troppo lunga, però, la domenica. Lontano dal lavoro Contini si sentiva monco ed inutile. Che fare?
Aveva dormito un po’ di più. Aveva riletto qualche pagina del bel francese di Simenon: Maigret non era certo come quel presuntuoso di Hercule Poirot!
Non aveva fame. Per pranzo solo un po’ di brodo.
E il pomeriggio?